Por viagens,
distância que doe,
saudade que bate.
A erva do sul. Instantes não mais saciáveis.
Por tempos,
urbanos e poderosos,
exercitam o meu pudor, corporal, místico.
Por ventos,
por dentro das bolhas,
tremendo costuras.
Perfeitos ao sul, norte, por do sol.
Anahi Poty
